He llegado...

...y como siempre que llego a un sitio nuevo, me doy a las catástrofes que atesoro y me pregunto cuánto me queda para irme en lugar de repantingarme, poner los pies con calcetines de dedos encima de la mesa, sacar barriga.
Pero me conozco y estoy acostumbrada a mi inconstancia.

Hoy es un día que parece de los febreros más feos de todos y me quiero creer que aún no me he levantado del sofá de ayer.
Otros días soy esa de la que llegas hablando a casa "He visto a una en el metro que iba sonriendo!!" como el papá de Mafalda, masoquista en transporte público.

No es fácil. Aquí mi microrrelato de hace unos días:

"Me desperté y supe de inmediato que esta vez Luis se había enamorado de otra.
Cambié de postura, antes diagonal y ahora burruño, sobre el calor que había dejado puesto antes de irse.
La foto seguía ahí y no pude evitar estirar la mano sacándola de debajo del edredón y darle la vuelta para leer: "París, 1999".

Se me cayeron encima de golpe todos los olores de aquel otoño en el que hacía un frío inusual y paseábamos, yo agarrada a su índice, él a su constante entusiasmo.
Y la respiración con vaho de las escaleras del Sacre Coeur, y las carreras para cruzar las avenidas y mi sombrero granate abandonado en un banco.

Luis no iba a volver. Ni a París, ni conmigo."

Os agradezco este hueco de ceros y unos, sé que no explico nada, pero es porque no hay nada que explicar.